- У тебя юбка неровная.
- Где?
- С этих двух краев.
- Только что мерил, 55 см оба.
- Но они неровные.
- Она стоит волнами, тебе кажется.
- Но неровно же!
- Я только что мерил.
- Дай я перемерю!
Хер бы с ним, что я бы еще три раза юту юбку ровнял, давал ей отвисаться, потому что ткань тянется, а сейчас вообще криво застегнул на булавку на себе. Ушел, хлопнул дверью. Через 10 минут притащила и стара перемерять мне длину юбки. Убедилась, что она ровная. Начала читать мне лекцию, что юбка без шва не делается, даже солнце, и надо сделать разрез и шов, чтобы молнию вшить. А я что в платьях, что в солнцах никогда его не делаю, и молнии почему-то ровно сидят.
Чтоб я еще раз что-то шил дома [2]. Потому что, наверное, в глазах своей матушки я не перестану быть косоруким дерьмом, которое способно только лежать на диване, потому что иначе я никак не могу объяснить ту хуйню, которую она постоянно творит вокруг моей работы. Вот зарекся же заказы брать, а тут знакомая прибежала с "мне нужно срочно, спасай!". Спасаю. Не могу я брать столько денег за пошив, сколько стоит мне эта нервотрепка на тему меня в лице косорукого дерьма, которое не может начертить круг радиусом 62 сантиметра.
Ну ладно, отец тоже психует, когда она у него из рук вырывает молоток, перфоратор и комп с криком "ЯСАМА", хотя он-то айти специалист покруче нее будет. Очаровательное проявление заботы. С каждым годом она все больше напоминает нашу милую бабушку, которой все надо и которая разводит кипучую деятельность на пустом месте. Ну чем быстрее она превратиться в свою мыть, тем быстрее я съеду, видать.