Пока стоял и курил на балконе перед пробежкой, задумался.
Однажды, пару лет тому назад, я написал рассказ о человеке, который всегда чувствовал боль. С самого рождения, несильную, от каждого прикосновения к человеку, одежде или прочему, сильнее или слабее. Он жил с этим всегда, и спокойно жил, свыкшийся, но, будучи в университетской общаге, попробовал наркотики, от которых впал в панику, а потом и в истерию, потому что боль прекратилась. И он лишился части своего мироощущения, будто ему вырвали один глаз или что-то вроде того. Он не знал как жить без боли, но и не знал как жить с болью дальше, когда он осознал что это такое, когда он узнал, что такое жить без нее. Рассказ я так и не закончил, потому что я не знал, что должен сделать герой, очнувшись в больнице после передозировки и осознавая, что добрые врачи вместе с возвращением к жизни избавили его от ощущения постоянной боли. Наверное, он покончил с собой. Я так и не смог решить.
Может быть, я тогда писал не о физике, а о взаимоотношениях.
Черт разберет.